Aria Surrealista-descriptiva

Suena el despertador a las 7 con voz española. La luz gris de una mañana del Fall del medioeste se abre paso entre las sabanas azules. Hace calor en Indiana. Mi buzon de pelicula tiene las fauces llenas. Ayer olvidamos la propaganda dentro. El vecino ya esta en la fabrica, el Lincoln ha dejado roderas de tierno barro en la calle que baja.

Ropa de siempre sobre un cuerpo distinto que se estremece al contacto temprano de un agua antigua y ajena. Cafe y noticias via net de RTVE mientras el coco da vueltas en ingles al olor de la fruta recien pelada.

El autobus se detiene frente a la public library. Ha salido el sol para disipar las nubes. Estas ganaran la batalla y se cerraran dentro de poco hasta marzo sobre nuestras cabezas. Pongo mis deportivas sobre el camino de Oz. Ceramica roja cocida que se adentra entre los arboles sombrios habitados de ardillas y sueños juveniles. Una bici me recuerda que estoy en el primer mundo.

Baptist Church, UEPS con sus ruedas negras como el olvido circulando despacio entre calles en cuadricula. Estar y quedarse. Ni norte ni sur, solo este y oeste... aguila imperial en las alas plateadas y en los blasones postmodernos. Coches japoneses.

Mas baldosas rojas entre torres neogoticas. Dan las 9. EL Barroco comienza. Comienza desde el sueño. Desde los parpados cerrados y desde la total ausencia de El sobre el suelo. Realidad circundante. Total. Absorbente.

Olor a chile y estudiante.

Student Union con sus barras y estrellas decadentes ondean en la mañana. Se esta nublando. Llueve para que desenfundemos los paraguas IU con el tridente de Neptuno, acaso apadrine a los estados sin mar.

Mas ardillas. Dos pisos a pie del Merry Hall. Beber de una fuente en el pasillo,abrir, cerrar, abrir, cerrar la taquilla. Tres a la derecha, una y media a la izquierda y a la derecha. Click. Papel pautado y facsimil la fotocopia. 25 cents una fotocopia.

Automatico es peor cuando tecleas. Si es con tinta todo es mas analogico. Pero asi me entiendo la letra. Marian Anderson suena en mi cabeza. vagon de madera para negros, putos negros, condenando a la voz del siglo a estar confinada en... Europa. Brahms. Ahora yo me confino en el ayer, en un sueño muy poderoso que se acaba. Por que otro comienza. 1800. Ni revolucion ni Napoleon. Viva la monarquia y la voz de Marian. Negra como el dolor, dulce como la miel y caliente como el amor.

Cuando Marian Cantaba...